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Carlos Salem (Buenos Aires 1959). Escritor y periodista argentino residente en España desde 1988. Es conocido tanto por su obra poética como por sus novelas de género negro. Ha publicado varios poemarios y antologías de relatos. Es también dramaturgo y escribe letras de canciones para músicos, como Adrià Navarro o Diego Ojeda. Un todoterreno que escribe con sentido del humor y cruel ironía, siempre crítico y en clave surrealista. Su poesía destila amor, rabia, soledad, sexo… ‘Con un pájaro de menos’ es el poema con el que comienza su libro del mismo título, publicado en 2016, subtítulado ‘Poemas de amor y rabia‘. Trata de la aparición de un pequeño y vulgar pájaro muerto en una acera, una madrugada de pilares en Zaragoza. CON UN PÁJARO DE MENOS Hoy no tengo poemas felices que vender a cambio de una copa de caricias. Hoy no escribiré una sola línea que transpire mi cínica pero dulce confianza en la jodida raza humana. Tampoco acudiré a los libros que me salvan de mí mismo ni me haré el valiente alardeando equilibrios de borracho al borde de mis enanos precipicios. Hoy. Por un rato. El mundo me ha vencido. Nada particular. Ningún cataclismo universal que no hayamos visto por la tele. Ninguna guerra nueva y además todas son la misma. Ningún drama personal de esos que dan de comer a los poemas. Ninguna enfermedad terminal, salvo el amor y ésa la disfruto. Nada extraordinario que contar. Sólo un pájaro muerto en una acera de Zaragoza en una madrugada en la que el sol parece haber salido del lado equivocado. Un pajarito normal. Gris. Del montón. Como todos nosotros. Incluso aquellos que nos creemos especiales por enredar palabras o confundir colores o retorcer los sonidos que esconde una guitarra. Parece dormido con el cuello roto y un ala casi arrancada. Y no muy lejos los penúltimos borrachos canturrean la felicidad prestada de las fiestas del pilar. Nunca me han gustado especialmente los pájaros. Y admito que no es nada original mi odio a las palomas. No sé si era un gorrión o alguna variedad local de pájaro vulgar. Pero volaba. Hace poco volaba. Y sé que no ha muerto de muerte natural. Parece limpio y recién asesinado. Si lo tocara todavía estaría tibio. Y alguien acaba de matarlo sólo porque podía. Acelero el paso y busco a los borrachos tardíos que a estas horas ya son madrugadores. Los alcanzo en la esquina de un bar que acaba de abrirse bostezando y uno de ellos el más fuerte el más alto el más borracho le grita provocaciones obscenas a una pareja que se aleja abrazada. Es él. El asesino de pájaros vulgares y por eso mismo irreemplazables. Él. El arrancador de alas pequeñas para pequeños vuelos. También se llama gobierno, banca, estupidez obrera, policía abusador, sindicalista corrupto, chivato del patrón o pobre de derechas. Él ha matado a mi pájaro cualquiera sólo porque podía. Aprieto los puños y calculo cuántas veces podré golpearlo antes de que se recupere de la sorpresa o me detengan sus secuaces. No demasiadas. Puede que cuatro. O sólo tres. Llevo tanto tiempo sin entrenarme en el oficio de vengador de pájaros. Me detengo en la esquina. Si tuviera un arma lo mataría. Pero no tengo más que rabia y un pájaro de menos. Y el pobre y poderoso imbécil se jacta sin saber que él también es un avecilla de vuelo quebradizo y que en cualquier momento alguien le romperá el trabajo el futuro o el pescuezo sólo porque puede y sabe hacerlo. Me digo que este pensamiento es apenas una excusa para no meterme en otra pelea que acabaría perdiendo. Y me alejo sabiendo que eso es y no es cierto. Zaragoza se despierta equivocada y con un pájaro de menos. Hoy el sol salió al revés. Pero el mundo yo y todos vosotros seguimos siendo la misma mierda. CRÉDITOS: Autor del poema: Carlos Salem Música: JJ CALE – Pack my Jack (Shades) Voz: Manuel Alcaine